"Est Beau ce qui plaît universellement sans concept"
(E. KANT,Critique de la faculté de juger, §9 )
(E. KANT,Critique de la faculté de juger, §9 )
Un soir d'or avant le cinquantième jour.
Un souffle léger à mon oreille murmure...
Le poète assis, la plume prise de court,
Laissent glisser en eux le fil de l'écriture.
Le vers comme la vie va et vient en retours,
Et pourtant il progresse, et Poésie prend forme.
Il fixe, la trace, l'encre, lui donne un tour,
Mais strophe, rime, le vers même n'est que norme ;
Cela veut dire : une règle ; Un trait de contour.
Et le rêve, et le chant se fixe en caractères,
La brume précédente entre dans ses atours :
Idée préexistante, elle devient matière.
Poésie vit avant que de devenir vers.
Par lui je la fait lettre, à l'œil je la propose.
Mais elle est hors de lui, invisible, et devers
Moi ; Je puis si je veux l'incarner dans la prose.
Un souffle léger à mon oreille murmure...
Le poète assis, la plume prise de court,
Laissent glisser en eux le fil de l'écriture.
Le vers comme la vie va et vient en retours,
Et pourtant il progresse, et Poésie prend forme.
Il fixe, la trace, l'encre, lui donne un tour,
Mais strophe, rime, le vers même n'est que norme ;
Cela veut dire : une règle ; Un trait de contour.
Et le rêve, et le chant se fixe en caractères,
La brume précédente entre dans ses atours :
Idée préexistante, elle devient matière.
Poésie vit avant que de devenir vers.
Par lui je la fait lettre, à l'œil je la propose.
Mais elle est hors de lui, invisible, et devers
Moi ; Je puis si je veux l'incarner dans la prose.